民国三十六年的秋雨，缠缠绵绵下了半个月，把关东山脚下的荒宅泡得透湿。

宅子的朱漆大门早就烂了，只剩个锈迹斑斑的铜锁挂在门环上，锁芯里积着的泥垢被雨水泡软，顺着锁孔往下淌，像淌不完的泪。

“陈先生，这宅子真要修？”

泥瓦匠王二抹了把脸上的雨水，看着墙皮剥落的门楼，“前儿我夜里来勘察，听见院里有哭声，像是个老太太在哼《摇篮曲》。”

被称作“陈先生”

的陈景明，正蹲在门槛上，用手帕擦拭那把铜锁。

他穿件藏青西装，袖口沾着风尘，鼻梁上架着副金丝眼镜，看着不像来修老宅的，倒像个寻亲的读书人。

“修。”

陈景明的声音很轻，却带着不容置疑的笃定，“这锁是我祖父当年亲手铸的，锁芯里刻着我们陈家的家训，不能就这么烂了。”

这荒宅是陈家的祖宅，光绪年间建的，三进三出的院子，当年在镇上也算气派。

可二十年前，陈景明的父亲卷着家产跑了，留下年迈的祖母守着空宅，没过两年，祖母就病逝在院里的老梨树下，宅子从此荒了，只有那把铜锁，牢牢锁着满院的蛛网和落叶。

王二听老人们说过这宅子的事——当年陈老太太去世那天，院里的老梨树落了满地的花，明明是深秋，却像春天似的。

有人说，是老太太舍不得走，魂魄附在了梨树上，夜里还会出来扫院子。

“那您小心着点。”

王二叮嘱了句，带着徒弟们开始清理院里的杂草。

刚拔了没几下，铁锹就“哐当”

一声撞到个硬东西，挖出来一看，是个青花瓷碗，碗底刻着个“景”

字，正是陈景明的乳名。

“这是我小时候用的碗。”

陈景明拿起瓷碗，碗沿的缺口还在，是他五岁时摔的，“祖母总说，这碗瓷实，能用到我娶媳妇。”

话音刚落，院角的老梨树忽然“哗啦”

响了一声，几片枯叶打着旋落在他脚边。

叶面上沾着点湿泥，像是刚被人扫过。

王二吓得手里的铁锹都掉了：“陈先生，你看那树干……”

陈景明抬头望去，老梨树干上，竟靠着把竹扫帚，扫帚毛都磨秃了，竹柄上刻着的“寿”

字依稀可见——那是祖母生前用了一辈子的扫帚。

“是祖母在收拾院子呢。”

陈景明笑了，眼眶却红了。

他小时候总嫌祖母扫院子吵，如今想听这“沙沙”

声，却只能在梦里。

修宅的日子里，怪事接二连三地生。

白天砌好的墙，夜里会莫名多出块旧砖；王二放在窗台上的瓦刀，第二天准会出现在厨房的灶台上；最怪的是，每天清晨，陈景明睡的厢房门口，总会摆着双布鞋，鞋面上绣着朵褪色的海棠，是祖母最爱的花样。

“这鞋……”

王二看着布鞋，脸色白。

他认得，这是当年陈老太太常穿的那双，下葬时明明一起埋了。

陈景明却不害怕，他把布鞋收好，放在樟木箱里，就像小时候祖母给他收压岁钱那样仔细。

“她是怕我冻着。”

他对王二说，“我小时候总爱光着脚在院里跑，她天天追着我穿鞋。”

这天夜里，雨下得格外大，雷声把房梁上的灰尘都震了下来。

陈景明被冻醒，现身上盖着的棉被不知何时被换成了件旧棉袍，棉袍的领口绣着个“陈”

字，针脚歪歪扭扭的，是祖母的手艺。

他披上棉袍走出厢房，看见院里的老梨树下，站着个佝偻的身影，正举着油纸伞，往树干上绑草绳——那是祖母每年冬天都会做的事，说给老树“穿棉袄”

，来年才能结更多的梨。

“奶奶。”

陈景明轻声喊了句。

身影猛地一颤，缓缓转过身。

月光穿过雨幕，照亮那张布满皱纹的脸，眼睛里的浑浊慢慢褪去，露出当年慈爱的光。

“明儿，你咋回来了？”

她的声音带着浓重的关外口音，跟陈景明记忆里的一模一样。

“我回来陪您。”

陈景明的眼泪“唰”

地掉了下来，“我爹走后，我就该回来的，让您一个人守着宅子，是孙儿不孝。”

老太太没说话，只是伸出枯瘦的手，摸了摸他的头，指尖的温度竟带着点暖意。

“不怪你，路远。”<