黑——不知他以为那是刀还是只是影。他看见辛越背上那一点凝住的潮——他以为那是汗还是血。

“火呢？”他伸脖子，想看清。韩暝笑了。他笑起来不是温和，他的笑很干净，干净到像一块冷的石头被水洗过。他道：“火被山神收走了。你要热，去粥棚。”他一只手把洞口的雪轻轻往那人脚背上拨了拨，是一种再不准确不过的暗示：退。

那人眼窝里更亮了一瞬。他象是把什么放弃了。他把脚一收，退两步。退完，他往旁边吐了一口唾，唾在雪上留出一颗小洞，立刻被风抹平。另一个人却不服，他端着刀柄往洞里盯了一眼，刀柄在他握里滑了一滑。他想骂，却咽了。最后两人合在一起，远远瞥了一眼，走，走时脚下磕了一块石头，发出“叮”的一声，像刚才韩暝袖里骨针那一点声的回响。

洞里又安静了。韩暝把裘摆一摆，坐得更稳一点。辛越把膝盖移了移，移得更靠内。他抬眼，正遇上韩暝的目光。两人面对面坐着，像两道不同的风，正好在洞口交界。

“我问一个可能没有答案的问题。”韩暝说，“‘奉’，奉谁？”

“奉‘汉’。”辛越答得没有迟疑。他的声音里没有书卷气，也没有豪气，有的是一种把一个字搬到胸口按下去的干脆。“不是奉某人。”

“汉在哪？”韩暝又问。他把问“往深里”掷。

“在一个孩子的指尖血里，在一个老卒的步长里，在粥棚的烟里，在门环的第一声里。”辛越一口气说了四样。他没说君王的座、也没说某个城。他把“汉”说在了“人”的边上。

韩暝的肩轻轻一动。他像被什么拍了一下，又像他自己忽然开了一扇小门。他停了很久，才说：“那‘诛’呢？”

“会到。”辛越道。“会由该来的那只手来。”他说“该”，像一个人拿针用线，找到那个最合适的孔。他没有把这句话掷到韩暝身上，他把它掷在黑里。他知道黑会接住，黑会在某日把它还回来。

韩暝低低笑了一声：“你们‘鸩’的人，倒会说话。”笑过，他把笑收住，“我再问一个：若今夜我在‘断肠岫’不收梆，若我让山神的怒早来半刻，你过不过去？”

“过。”辛越不动声色，“死里过。过不去的人，不该上山。”他说这话时，背口的疼忽然平了一线。他不是逞强。他只是把“死里过”的那一线从心口抽出来，让它在夜里亮一下，亮给这个“鹰”看，也亮给自己看。

“我信。”韩暝说。他把‘信’放在一句话最不显眼的地方。他不常轻信。他突然觉得眼前这个背上带伤、步子八寸缓的人，不是他在市井巷口里一刀该放倒的“对”。他像洞里的狼，不露牙的时候更危险。他意识到这一点时，心里那团旧火很奇怪地小了一圈。

洞口的风忽然一转，带近了更远处粥棚的炊烟味。那味淡得几乎没有，像风鼻子上擦过的一点黑。他们两个同时嗅到了。韩暝先说：“粥，该再往北移一里。”

“你们在等看谁先去喝？”辛越淡淡。

“看谁敢用那条绛带讨第一碗。”韩暝坦诚，“我想看看那只手的抖不抖。”

“抖也好，不抖也罢。”辛越道，“第一碗总要有人端。”他抬起手，指尖在空中写了一个极小的“奉”字，收笔处很紧，只有他自己看得见。他把指尖收回来，按在膝上。

洞外雪小了。韩暝从袖里摸出一个很小的绢片，绢上写“缓”。他没有递给辛越，也没有收入怀。他把它夹在洞口那根横木的裂里，让它露出一个角，角朝北。“风会带它去该去的地方。”他说。

“你把梆收在谁那儿了？”辛越忽然问。他第一次问对方的问题。此前他只答。

“暂收在我这里。”韩暝拍了拍自己的袖，“我什么时候再把它还出去，得看谁先把刀鞘里的那一点声敲响——是你们，还是我们。”

“我不敲。”辛越道，“我只‘叩’门环。”

韩暝抬了抬眉：“若门不开呢？”

“那就走墙根。”辛越答，他的眼里有一种很倔的笑，“山里有洞，城里也有。”

韩暝看看他，忽然伸出手来，掌心向上，掌心温。他不求和，他只是伸出一只手——一种战场之外的礼。辛越看了半息，把自己的手掌往上轻轻一搭。两只掌心一触，皆不握，便松。那一触极短，短得像风从门缝里抿了一抿，又出。

“下一次见面，不一定在洞里。”韩暝道。他收回手，起身，走到洞口，停了一停。他忽然转过头，往洞里看了一眼，目光从辛越的背口扫过，落到他