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“好。”他说，“拿冠军。”

酒店的会议室里灯火通明，冷气开得很足，吹得人有些发僵。

所有人都没睡，也没人提回去休息的事。

墙上的挂钟时针指向了十一点五十，分针还在不知疲倦地画着圆。

大屏幕上直播着石油杯第一比赛日的最后一场比赛。

“这把DarkTide要是赢了，积分就能挤进前八。”王勇手里转着一支签字笔，眼睛盯着屏幕，“要是输了，那就得看小分的脸色。”

“他们赢面大。”谢无争靠在椅背上，手里捧着个保温杯，里面的热水已经不烫了，“对面的经济崩了，这把没钱起长枪。”

林锋坐在他旁边，帽檐压得很低，两条长腿随意地伸着，脚尖一下一下点着地，像是在打拍子，又像是在单纯地发泄某种躁动。

“哎，我说，”东明盘腿坐在沙发上，怀里抱着个抱枕，下巴搁在上面，“咱们能不能抽个弱点的？比如那个什么......我看他们今天打得跟梦游似的。”

“想得美。”卫星在旁边刷着论坛，“进了八强，哪还有弱队。”

“我就说说嘛。”东明撇了撇嘴，“梦想总是要有的，万一见鬼了呢。”

屏幕里，DarkTide的狙击手在最后一秒完成了一次极限拆包。

比赛结束。

DarkTide涉险过关，拿到了最后一张八强门票。

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“行了，齐活了。”王勇把笔往桌上一拍，“马上十二点，抽签仪式开始。”

会议室里的气氛肉眼可见地紧张了起来。

虽然大家嘴上说着“打谁都一样”，但谁都知道，这可是单败淘汰制的八进四，输了就直接回家，机票都不用改签的那种。

如果能抽到一个风格被自己克制的对手，那晋级的概率就能大上不少。

直播画面切回了演播室，两个解说正在那儿侃大山，分析着各队的出线形势。

十二点整。

画面一转，切到了抽签现场。

一个穿着西装的中东大胡子走上台，手里捧着个透明的玻璃缸，里面装着八个一模一样的小球。

“来了来了。”东明坐直了身子，把抱枕扔到一边，“各路神仙保佑，信男愿用卫星十年单身换个好签。”

“滚。”卫星踹了他一脚。

大胡子伸手进缸里搅了搅，拿出了第一个球，拧开，展示里面的纸条：YS。

第二轮抽对手的时候，东明抱着抱枕的手紧了一下，身体前倾，眼睛死死盯着屏幕里那个还在玻璃缸里搅动的大手：“别是二队，别是二队，别是二队。”

他在嘴里碎碎念，像个正在施法的老神棍。

林锋侧过头看了他一眼。

大胡子的手在缸里停住了，抓起一个球，拿出来。

全场屏息。

那个球被拧开，纸条展开的一瞬间，东明的哀嚎声还没出口，就卡在了喉咙里。

“DarkTide。”

“卧槽！”东明用力挥了一下拳头，“我就知道！我就知道老天爷是爱我的！首尾相撞，第一打第八，这剧本我熟啊！”

会议室里的气氛肉眼可见地松弛了下来。

卫星也松了口气，拿起手机开始发消息，估计是在跟谁报喜。

只有王勇和谢无争的表情没变。

王勇皱着眉，盯着屏幕上那两支战队的队标，手指在桌面上无意识地敲击着。

“别高兴得太早。”谢无争拧紧了保温杯的盖子，声音很平，“DarkTide今天是涉险过关，但这支队伍有个特点，越是绝境，越能爆种。他们那个狙击手，今天最后一把的手感热得发烫。而且，BO1的赛制，偶然性太大了，不存在什么稳赢。”

东明的笑僵在脸上，悻悻地坐回去：“Mirror，你能不能别在这个时候泼冷水啊，让我快乐三秒钟行不行？”

“行。”谢无争看了看表，“现在是十二点零五分，你的快乐时间结束了。”

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