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但也许 有些种子

会落在合适的土壤上”

两人沉默地对视了一会儿，然后不约而同地笑了。

“原来是你。”林薇轻声说。

赵家明挠挠头：“是不是很幼稚？”

“不，很美。”林薇真诚地说，“大家都曾那么喜欢那些诗。”

“那为什么停了？”

赵家明低下头：“我害怕被嘲笑。一个理科男生写这些...不太合适吧。”

林薇想起自己藏在抽屉里的那些小句子，突然理解了赵家明的顾虑。

“我喜欢你的诗，”她说，“它们让我看到了不一样的世界。”

那天下午，他们聊了很多——关于那些稍纵即逝的灵感，关于那些难以言说的情感，关于在应试教育的重压下依然顽强生长的对美的渴望。

周一，同学们惊讶地发现，后黑板上又出现了新诗。但这次，诗的末尾有一个小小的“Z”署名。

更让人惊讶的是，旁边还有另一首诗，署名为“W”。

“这是什么？诗歌接龙吗？”周雨问。

林薇微笑不语，看向赵家明的位置。他正好也看过来，两人交换了一个会意的眼神。

渐渐地，班上其他同学也开始在后黑板上写诗。有的青涩，有的笨拙，但都是真实的感受和观察。那块原本只用于通知的黑板，变成了一个共享的诗歌空间，记录着高三生活中那些容易被忽略的细微美好。

“我们毕业以后，这个传统会消失吗？”有一天林薇问赵家明。

赵家明想了想，在黑板上写下新的诗句：

“即使这块黑板终将空白

那些被诗浸透的时光

已在我们的记忆里

生根发芽”

林薇看着，突然明白了一些事情：美从来不会消失，它只是以不同的形式存在，等待合适的眼睛发现它。而成长，或许就是学会在平凡的日子里，捕捉那些稍纵即逝的诗意。