李长庚抬起头，看着儿子在月光下清晰而温和的眉眼。千言万语在心头翻涌，最终只化作一声长长的、满足的叹息。他伸出手，像白天在机场那样，轻轻拍了拍儿子的手臂。这一次，不再是试探和确认，而是沉淀下来的、厚重的欣慰与托付。

“玄策啊，” 老人的声音带着夜色的宁静，也带着穿透岁月的通透，“看见你身边围着这些真心的朋友、踏实的伙伴，看见你在这个院子里……还是那个能炸一手好茄盒的‘老李’……爸这心里，比喝了蜜还甜。”

他顿了顿，目光扫过这方小小的、却承载着无限温暖的院落，扫过厨房里忙碌的儿媳和孙女，扫过抱着玉米棒子快睡着的小孙子，最后落回儿子坚毅而温润的脸上。

“这人呐，不管走得多高多远，” 李长庚的声音很轻，却字字清晰，如同落在青砖上的露珠，“根，得扎在土里。心，得连着地气。这样，步子才稳，路，才走得长。”

李玄策微微一愣，随即，眼底漾开一片深沉而温暖的笑意。他扶起父亲：“您说得对。根扎得深，树才长得高。走吧，爸，回屋，天枢都睡着了。”

他小心地抱起蜷缩在石凳上、枕着玉米棒子睡得香甜的李天枢。孩子温热的小身体依偎在父亲宽阔的胸膛里，发出均匀的呼吸声。月光如水，静静流淌在青砖地上，映照着父子俩走向堂屋的背影，也映照着廊下藤椅旁，那株在夜风中轻轻摇曳的老槐树。虬劲的枝干深深扎入泥土，浓密的树冠，却坚定地向着浩瀚的星空伸展。