你不识字，可你记得每个人的口味。”

锅开一刻，远处断心石面水汽凝珠，缓缓滑落，像一次无声的点头。

而在东岭高架之下，阿牛仰头望着悬于风雪中的铜铃，手中仍握着那根“七”字草绳。

他张了张嘴，似想哼完那第七句谣曲，却又咽下。

风卷残雪，扑打铃身，却无人敲响。