“清蒸鲈鱼，好题目。”冀雨枫忽然停下脚步，望着前方被日光染成琥珀色的林隙，唇边噙着笑意。

李白闻言，也驻足转身。他抬手捻了捻颌下长须，目光掠过林间潺潺流淌的小溪——溪水里正映着几片打转的红叶，像极了江南秋江上漂浮的渔舟。“确是好题目。”他声音带着几分醉后的清朗，指尖无意识地在空气中虚划，“寻常一味菜，偏有这‘清蒸’二字，衬得鲈鱼愈发鲜灵。不添浓油，不施重彩，倒像极了江上月色，清清爽爽，却教人念起千里外的烟波。”

冀雨枫顺着他的目光望向溪涧：“先生是想起故乡的鲈鱼了？”

李白却笑了，眉眼弯弯如新月：“非也。你瞧这林间炊烟——”他抬手遥遥一指，林外隐约可见几户人家的青瓦，一缕淡白的烟正袅袅升起，“炊烟配鲈鱼，原是人间烟火；可若添几笔秋风，再蘸些溪中月，便成了诗里的滋味。”说罢，他忽然止步，从袖中取出一方素笺，又摸出支狼毫，指尖微顿，似在斟酌。

冀雨枫知他诗兴已至，便静立一旁。只见李白垂眸望着笺上空白处，喉间似有低吟，像在丈量字句的平仄。林间的风忽然软了些，卷着远处的桂花香飘来，与他身上的酒气混在一起，竟真有几分“清蒸鲈鱼”的清逸——不烈，却绵长，教人心里熨帖。