，十指皆可为刃，所织之布，归己所有。”

她写下自己的名字，陈麦穗。第一个按下手印。

阿禾跟着签，然后是第三个、第四个。她们排着队，一个个上来，在陶片背面按下带血的指印。有些人不会写字，就画个叉，或者画一竖道。

最后一人签完，麦穗把陶片举起来，对着光看。三十个名字，三十个印记，密密麻麻挤在一起，像一块新犁过的田。

“这块陶，”她说，“埋在织坊门槛下。”

阿禾接过，走到门前，蹲下挖土。她把陶片放进坑里，压实，再铺上碎石。

麦穗站在那儿，看着门槛。从此以后，每个人进出，都会踩在上面。

她们不知道将来会怎样。赵王氏会不会再来闹？里正会不会下令封坊？官府会不会查禁红布？

但此刻，她们知道一件事：这布是她们自己织的，血是她们自己流的，名字是她们自己签的。

没人能替她们决定值不值。

太阳移到中天，织机声没停。布一匹匹下架，叠在竹席上，红得刺眼。

麦穗拿起一把剪刀，走到最新一匹布前。她剪下一角，攥在手里，走到院中。

她点燃火盆，把那块布扔进去。

火焰腾起，红布卷边、变黑、化灰。她看着火，直到最后一缕烟散尽。

阿禾走过来，问：“为什么烧？”

“不敬神，也不留旧。”她说，“从今往后，每织一百匹，烧一角。记住是谁让它存在的。”

阿禾点头，转身回去干活。

麦穗站在院子里，左手伤口还在渗血。她没包扎，任血顺着指尖往下滴。

一滴，两滴，落在门槛石上。

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