场盛大的葬礼，或者一场新生的堕落而伴奏...

...

就在福格瑞姆将兄弟的终曲谱写成自己享用的赞歌，沉浸在极致病态美感中的同时。

在亚空间另一片截然不同的疆域里，死亡以另一种形式永恒地弥漫。

这里没有华丽的殿堂，也没有流动的旋律，只有一片无边无际的瘟疫花园。

而在这片花园的心脏地带。

一座由累累白骨，锈蚀金属与硬化脓痂堆砌而成的堡垒深处。

死亡之主，莫塔里安，正置身于他的实验室。

他一如既往的在这永恒的腐化中，寻找新的疾病形态，研究衰败的进程，履行着他对慈父的职责，也逃避着某些他不愿面对的东西...

然后，那股令人悸动的死寂...还是如约来了...

“......”

在感知到它的一瞬间...

莫塔里安手上的动作凝固了，他缓缓地直起了他那永远佝偻的背，放下了手中那支精密而肮脏的滴管。

滴管中的那滴未能落下的菌株，最终滴落在工作台上，腐蚀出一个小坑，散发出刺鼻的青烟。

但他没有理会。

此时此刻，那本可能创造一个全新瘟疫纪元，为慈父花园增添一朵奇葩的精华，在他眼中，与脚下的脓液毫无区别。

他只是沉默着，一动不动，如同一尊被苔藓和锈蚀吞噬的古老雕像，面罩下，他沉重的呼吸声变得更加明显，白浊的水汽在排气口规律地喷出。

他那双隐藏在阴影中的眼睛，仿佛穿透了实验室粘稠的空气，凝视着某个并不存在的点...

某个...

指向他内心深处黑暗角落的点...

...

为什么...

会是安格隆...

莫塔里安抬起了他那戴着厚重手套的巨手，凝视着掌心。

手套上沾满了各种难以名状的污渍，代表着他对衰败进程的亲身参与。

他曾以为，自己早已看透了死亡，接纳了死亡，并将其作为自己的领域和力量源泉...

他也曾以为，自己早已麻木，早已在瘟疫的永恒中找到了某种扭曲的平静...

可为什么...

现在的他...仍会有种渴望...

他渴望和那位兄弟一样...

彻底死去...

“......”

莫塔里安静静的站在原地，良久，良久，只有周围培养皿中微生物的蠕动和脓液气泡的破裂声，提醒着时间的流逝。

最终，他重新弯下了腰，拾起了那支滴管，清理了被腐蚀的工作台，重新调配了一份菌株，仿佛刚才那片刻的失神与内心的风暴从未发生。