天未明，北风仍在。壕外隐隐有橹声，远，缓，像一群鱼尾同节地拍水。江东的旗影在水雾里一缩一缩，像潮水退得更远了一层。火眼把旗尖往西北再抖了半寸，小声：“更北。”

“好。”张辽答。他知道，风到这一步，他们若再攻，只会自咬其舌。都督是明白人——明日，必退二十里。退不是败，是蓄。江东不缺米，不缺水，不缺可用之将，但今日缺的是天时；他自己这边，不缺意，不缺骨，缺的是“余”。他不能把每一寸“余”都耗在一个“赢”字上——赢得太早，后面便没有路走。他把这一点记在心里，像在地图上画了一条不让人看见的暗线：夜里换弦、修梯、整绳、喂马、养伤，明日不出，后日不追。等风再西，再西，再西北，你再给我来一次“歌”，我便给你一次“静”。

他把手搭在城砖上。砖凉，稳。石头在雨后的夜里对人回了一个极轻极轻的“咚”。

“在。”张辽低声说，“在，就够了。”

他转身，向北方深深一躬。那躬里有对远方握着帅印的人的承诺，也有对城里每一双眼睛的托付。风把他背上的甲拍了一下，像有人在后心轻轻一推：去吧，下一刻来了。