的那副鸟纹面具，只是裂痕比照片里更深了些。

“废物。”他的声音很轻，却带着冰碴子，“连个女人都拿不下。”

装瘸子的飞刀手半跪在地上，额角的冷汗浸湿了鬓发：“老大，是我们轻敌了……那白晓玉的功夫比上次更狠，还有那个姓林的警察，他根本不是只会嘴炮，身手好得邪门——”

“姓林的？”年轻人猛地转身。面具遮住了他的脸，只露出一截苍白的下颌，“描述他的样子。”

“个子中等，戴黑框眼镜，手腕内侧有月牙形疤痕，打架时动作很快，招式很杂，好像……好像什么拳法都会一点。”飞刀手不敢抬头，语速飞快地补充，“他最后用轻功跑的，步法看着有点眼熟，像是……”

“像是形意拳的‘踏雪无痕’，对吗？”年轻人打断他，声音突然发颤。

飞刀手愣了愣，连忙点头：“是！老大您怎么知道？”

年轻人没回答，只死死攥着手里的面具，指节因为用力而泛白，连带着肩膀都开始发抖。祠堂里静得可怕，只有香烛燃烧的噼啪声，和他越来越急促的呼吸。

“林清砚……”他低声念出这个名字，每个字都像从牙缝里挤出来的，带着种说不清道不明的情绪，有恨，有惊，还有一丝连他自己都没察觉的恐慌。

飞刀手偷偷抬眼，看见年轻人放在案上的手在抖，不是害怕的抖，是那种极力压抑着什么的震颤，指腹在面具的裂痕处反复摩挲，像是在确认什么。

“老大，那姓林的……”

“滚。”年轻人突然厉喝一声，面具下的呼吸乱了节奏，“让所有人都撤回来，最近不准碰白晓玉，更不准碰林清砚。”

飞刀手懵了：“可我们……”

“我说滚！”

飞刀手不敢再多问，连滚带爬地退出祠堂。门“吱呀”关上的瞬间，年轻人猛地将面具砸在地上。青铜碎裂的脆响里，他抬手按住胸口，剧烈地咳嗽起来，咳得像要把心肝都呕出来。

月光从破窗钻进来，照亮他落在地上的手——手腕内侧，也有一道浅褐色的疤痕，和林清砚的那道，几乎一模一样。

“怎么会是你……”他对着空荡的祠堂喃喃自语，声音里的颤抖再也藏不住，“你不是早就死了吗……”

香灰簌簌落下，盖住了地上的面具碎片，像在掩埋一个被尘封多年的秘密。

青瓦巷的老墙爬满爬山虎，林清砚借着墙头的排水管轻巧落地，鞋跟碾过几片枯叶，没发出半点声响。他抬手抹了把脸，眼镜片上沾着的灰尘被蹭开，露出眼底一闪而过的疲惫——刚才施展轻功甩开白晓玉时，他故意绕了三道弯，按理说就算她追得再紧，也该被甩在两条街外了。

推开那扇斑驳的木门时，他习惯性地摸向门后的铜锁，指尖却顿住了。

锁是开着的。

不是被撬的，是用钥匙拧开后又虚挂回去的痕迹——白晓玉那套“技术性开锁”的手法，他在警校时就见过，当时她还得意地说“对付老式铜锁，比钥匙还好使”。

林清砚的心猛地沉下去，反手想退出门，身后却传来“咔哒”一声轻响。

是门锁扣上的声音。

“跑啊，怎么不跑了？”白晓玉的声音从里屋传来，带着点戏谑，又藏着股不容置疑的认真。

他缓缓转身，看见白晓玉正坐在堂屋的旧藤椅上，手里转着根发夹——那是她刚才撬门用的工具。窗户被她从里面闩死了，糊着报纸的窗棂透进昏黄的光，把她的影子投在斑驳的土墙上，像幅棱角分明的剪影。

“你怎么找到这儿的？”林清砚的声音有点干。这老屋是他祖父留下的，除了过世的长辈，连队里的人都不知道，更别说白晓玉了。

“你上次帮张大爷修水管时，随口提过一句‘青瓦巷的老房子漏雨’，”白晓玉抬眼看他，指尖的发夹停在半空，“你总说自己路痴，却能准确说出这巷子里第三棵槐树的位置——只有住过的人才会记得这么清。”

她站起身，走到他面前，目光扫过他沾着草屑的裤脚：“还有，你轻功是不错，但落地时总爱踩墙角的青苔，好像觉得那儿软和——刚才追你的时候，顺着青苔上的脚印倒着找，就来了。”

林清砚喉结动了动，没说话。他确实低估她了。这个平时看着大大咧咧的姑娘，心思细得像筛子，那些他以为无关紧要的细节，全被她悄悄记在了心里。

“现在门窗都锁了